El cuervo

Era la noche alada,

un eco de canción ya terminada,

heraldo del ayer.

El rey de un gran imperio desolado,

ya apenas recordado,

dudando entre si ser o si no ser.

Volaba por la noche sin estrellas,

batiendo sus dos alas con sigilo,

dejándose llevar

por el viento errabundo.

Volaba, pues, en vilo

queriendo aquel ayer rememorar;

sacar del corazón todas aquellas

pretéritas memorias

y hacer que cada esquina de este mundo

por una última vez las recordara.

Graznó la noche alada:

graznó armoniosas, dulces melodías;

graznó graves historias.

De una joven amada

que a quienquiera que (¡pobre de él!) la amara

siempre iba a rechazar.

De una de tantas crías

de Artemisa salvaje y montaraz

que de amo en amo vive.

Del más grande gigante que la faz

de estas viejas tierras han parido

y del amor que exhibe

por una dama que el fatal destino

le estaba por robar junto a su vida.

De aquel pirata bravo, conocido

por ser el postrer sino

de galeones magnos de Inglaterra.

Del alma que, reñida

consigo misma, vive sin saber

si duerme, sueña, ha muerto o está despierta.

Son estas las historias que la guerra

entre los años de hoy y los de ayer

lanzaron al abismo del olvido.

Son esas las que en esta tierra yerta,

sin beldad maldecida

habitaban antaño, y su sonido

aun vagamente parecido a aquel

del graznar del monarca,

más frondoso vergel

hacían evocar al alma oyente

con su música y canto angelical.

No obstante, les llegó la fría parca

que, como es su labor

les dio abrupto final.

Graznó el cuervo apenada, tristemente

sabiendo que el graznido

que pudiera obsequiarle al vasto yermo

casi no le guardaba parecido

(y es esto lo que más temor le daba,

que no alguna otra cosa)

a ese viejo recuerdo

que él solo conservaba.

Abandonó los cielos, fue a la hierba

que el Sol, recién alzado

comenzaba a alumbrar.

Estando ya terriblemente enfermo

de letal soledad

encontró, inadvertido

una prístina rosa;

rosa excelsa y superba.

Perdió cuanto de cuerdo

le quedaba con solo comprender

que nunca otro vería aquella flor

y, en líricas pasiones anegado,

versaría a la gran sublimidad

que evoca al observar

su vívido color.

Entonces, en un último graznido,

a medias partes canto

y a medias partes llanto,

dejó al mundo saber

que, a su muerte, era empresa que legaba

a aquel que le escuchase

el legar el sonido

de su último cantar

al mundo que, en su muerte, abandonaba;

que jamás acabase

la centenaria historia

del verso de más gloria,

canción que nunca debe terminar.

Calló la noche alada,

por el día luciente conquistada,

y con ella calló la poesía.

Sin embargo, las sierras y los ríos

conservan todavía

ecos de los cantares de aquel ave;

es por eso que en ellas

puede uno encontrar

a oriundas del imperio del versar

que, tomando una nube como nave,

con un llorar sentido

huyeron de camino a las estrellas

de la tierra baldía,

de los páramos fríos.

Esas nocturnas voces

no cayeron, por suerte,

en el abismo inmenso del olvido;

hubo oídos veloces

que alcanzaron a oír aquel graznido

y salvaron su gracia de la muerte.

Somos hijos de aquellos

y aquellas que siguieron

el cantar de ese cuervo.

Cantemos, pues, por él, cantar superbo,

versos rimados bellos

a la gloria de aquel

que murió en el vergel.

Cantemos, pues, por tantos que murieron

y no pueden cantar,

cantar que nunca habrá de terminar.