Sextina

No escribe ni mi mano ni mi espíritu

pues una y otro están en esos campos,

quizás elíseos o quizás tartáricos,

que guardan a las almas de los muertos

y no conmigo, pues en este día

me pueden las penurias y dolores.

Cuando pienso que marchan los dolores,

cual burla celestial contra mi espíritu,

más letales me achacan ese día

dejándome como esos que en los campos

de tanto trabajar terminan muertos

mandados por edicto y rey tartáricos.

¡Oh, monarcas celestes y tartáricos,

confesadme el porqué de estos dolores!

Si aquellos que en las cruces fueron muertos

tornaron al divino hijo en espíritu

y están en el más frío de los campos,

¿peor obré yo que ellos algún día?

No pretendo saber si en este día

son o no aquellos dáimones tartáricos

quienes mueven mis dedos por los campos

del papel, y no yo, por mis dolores;

confórtome en pensar que, si en espíritu,

son mis dedos quienes escriben, muertos.

¿Los oís desde el mundo de los muertos?

¿Alcanzará su voz la luz del día?

Si no en voz, que cuanto menos en espíritu

alcancen más allá de esos tartáricos

calabozos en que entre mil dolores

son forzados a andar por píreos campos.

No obstante me parece que los campos

inmensos del infierno y de los muertos

acallan sus querellas y dolores

a oídos de quien vive bajo el día,

y mueren en sus féretros tartáricos

en silencio, acallado el suyo espíritu.

Y, a la memoria muertos y en espíritu

yacen en este día en esos campos

librados de tartáricos dolores.